La cura del cigno: una meravigliosa sceneggiatura per la guarigione immaginale di Aldous Huxley - di Robert Moss

Articolo tratto dal blog di Robert Moss - 12 Novembre 2024 su gentile concessione. Traduzione Associazione Il Cerchio Sciamanico

16/12/2024

È un inglese cinico e mondano e in questo momento il suo corpo è spezzato e urla di dolore. È caduto da una rupe ed è sdraiato sulla schiena in una capanna su un'isola nel sud-est asiatico, scosso dalla febbre. Riceve la visita di una bellissima ragazza color bronzo con un sarong che parla come se avesse studiato a Oxford prima o dopo aver trascorso un anno come assistente di un bodhisattva. Sa cose sulla guarigione che la sua cultura non sa e che la sua mente non è assolutamente disposta ad accettare. Ma lei trova una crepa nella porta chiusa di quella mente cinica, usando la memoria.

Lui è inglese. Conosce la città di Wells? Certo che conosce Wells, le risponde bruscamente. Lei dice che andava a camminare lì, vicino all'acqua. C'era uno straordinario senso di pace. E quando chiude gli occhi ora riesce a vedere tutto così chiaramente, erba verde e luce dorata del sole sulle pietre della chiesa dall'altra parte del fossato, e riesce a sentire le campane e le taccole nella torre. Riesce a sentirle anche lui? Sì, riesce a sentire gli uccelli.

In questo modo, con la sua voce dolce e cadenzata, cantilenando più che parlando, conduce il paziente all'interno di una scena che ricorda finché non è lì, così come sul suo letto di malattia. Riesce a vedere le margherite e i denti di leone nell'erba, l'austera geometria della torre della cattedrale che sfida il tenero blu del cielo.

"E i cigni."

Sì, i cigni. Incredibilmente belli, ma del tutto reali. Vede la curva dei seni bianchi dei cigni sollevarsi e dividere le acque scure.

"Galleggiante senza sforzo."

Le parole gli danno profonda soddisfazione. Mentre la voce sognante lo guida, si ritrova a fluttuare con i cigni, su quella superficie liscia tra l'oscurità sottostante e il tenero blu sopra, tra qui e lontano, tra un mondo e l'altro.

Fluttuando come un uccello bianco sull'acqua, si lascia scivolare nel flusso di un grande fiume liscio e silenzioso, lasciando che il fiume addormentato della vita lo porti in una pace profonda.

Il paziente si addormenta, soddisfatto, mentre la voce continua a cantare. Sopra il fiume, vede enormi nuvole bianche e, su suo suggerimento, fluttua verso di loro finché non scorre su un fiume d'aria, fino alla freschezza delle alte montagne. Sente un delizioso vento fresco sulla pelle e cade più profondamente nel sonno, la sua febbre si è spezzata.

Ho parafrasato uno straordinario passaggio dell'ultimo romanzo di Aldous Huxley, L’isola (pubblicato per la prima volta nel 1962) che è una magnifica descrizione della guarigione immaginale. Quando Susila, la bella giovane guaritrice, riferisce al padre medico cosa ha fatto con il paziente (il cinico giornalista Will Farnaby) dice che "se n'è andato più velocemente del previsto" perché ha aperto la sua immaginazione chiamandolo in un posto in Inghilterra che conosceva. Spiega che ha lavorato con suggerimenti indiretti piuttosto che diretti. "Sono sempre meglio". Gli ha dato un'immagine corporea diversa, una che suggeriva grazia e forza per portarlo oltre la sua attuale ferita, così è diventata "una cosa miserabile in rivolta contro una cosa enorme e splendida".

C'è un modello qui su come far crescere una visione di guarigione per qualcuno che ha bisogno di immagini per far stare bene il corpo. Inizia portandoli attraverso la porta di un ricordo di vita. Non insistere sui sintomi fisici. Dai al corpo del paziente, così come alla mente, immagini viventi forti, aggraziate e abbastanza fresche da spostarlo oltre i suoi attuali reclami, come il cigno che scivola sull'acqua o si alza in volo per reclamare il cielo. Insegno una pratica simile che chiamo trasferimento dei sogni, partendo dal presupposto che possiamo regalare un sogno (un'immagine curativa, una visione di possibilità, persino una mappa stradale per l'aldilà) a qualcuno che ha bisogno di un sogno.

 

photo by Romy Needham

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